Игорь ЕЛИСЕЕВ. Солдат

Четвертован в субботу шестого,

Обезглавлен в двенадцать вчера,

На распятье попал я восьмого,

А расстрелян, кажись, был с утра.

Заморожен, задушен, уморен.

Улыбнулся на КРИК палача:

Я — солдат, я собою доволен,

Пусть по каждому плачет свеча.

Ох, собрать бы всю боль воедино,

В миллиметре, в песчинку, в слезу.

Никакая на свете плотина

Не сдержала бы эту грозу.

Из чего же ТАКОЕ родится?

Сердца́-призраки ныне царят.

Не пора ли потопу явиться?!

Лишь «короны» под солнцем горят.

12.05.2025 г.